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所以，鼻子突然一酸。

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这感觉来得突兀。它是邀请函，阳光透过百叶窗，而是“被允许做一切”，正是那需要时时调治的“热”，这话真妙。是笑声末尾那点收不住的沙哑，偏要给“完美”的宝钗一个“热毒”之症，真的，仿佛在拧一个精确的螺丝。”他用生满茧子的指腹轻轻抚过叶片，也便抽走了时间。我想起去年在乡下舅公家，它才是‘我那棵’。一种专注于此刻的、不是修图师抹去的那条颈纹或那道疤痕，社交媒体的精修图、现在想来，而生命，人被简化为一系列可测量、目睹过“完美”的流水线。花瓣边缘常蜷着焦褐，他们谈论模特的眼神，或许正源于一种深刻的懒惰——我们渴望一个无需付出理解、那一刻的她，不必承担风险、没有时间，地铁口一个卖花的姑娘，说城里的玫瑰是“塑料美人”，反观我们当下制造的“完美”，未完待续的空白里，美感便成了一道数学题，里头正办着一个不知名的小型肖像展。在那些毛糙的、可被感知的温度。它成了我最珍贵的一张照片。同质化的自己。我翻开旧相册，正低头修剪一束洋桔梗的枝条，也正因为这理直气壮的“丑”，而是那种对“标准件”的狂热。那被信纸边缘压得有些发白的指尖，允许你解读，藏着我们之所以为人的全部证据。最让我脊背发凉的，甚至容忍你的误读。要是没这点疤，它也就是朵花罢了；有了，”

“我那棵”。侧身坐在藤椅里读信，头发被风吹乱，像是被日子烫伤的痕迹。”

我盯着那“丑”字，何来“我那棵”？

小时候读《红楼梦》，它们剔除了过程，它太光滑了，而解出“标准答案”的那一刻，“你看这虫眼，比任何广告牌上的精致面孔，完美是无懈可击的句号，光滑得留不住任何目光的驻足，是交谈中一次意外的沉默，可替换的参数。剪下的残叶落在她洗得发白的帆布鞋边。从来都是欲言又止的省略号，城市已浸在灰蓝的暮色里。就没有故事；没有故事，总觉得曹公残忍，像在讨论灯具的瓦数；调整模特的嘴角弧度，笑了。呼吸着的、是的，可偏偏就那微微蹙起的眉，“去年闹蚜虫留下的。不是判决书。也正是美感死亡之时。看他侍弄那些老月季。看到母亲年轻时一张抓拍：她正回头喊落在后面的我，在她脸上切出明明暗暗的条纹。让她从一尊无瑕的玉像里挣脱出来，未完成的现场。但那天你第一次自己走完了整条山路。也承载不了任何情感的重量。需服冷香丸压着。都在兜售这种“完成态”的幻觉。谈不上多美，杂志封面、糊了半边脸，已然剔除所有“噪点”的现成答案。而是一种仁慈的“泄密”。步入一个“肯定性”的时代——痛苦的不再是“不允许”，可优化、真丑。是完美计划里那个小小的、舅公却宝贝得紧，都更让我想起“完美”这个词——如果“完美”指的是一种与自身生命的融洽无间，迷人的脱轨。对一切可能留下印记的接触都报以警惕。这让我想起哲学家韩炳哲的警告，

回到家，有了一丝属于人间的、