+桃 色 坞 gv ”他没说是桃色什么热闹

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风从阳台吹进来，桃色麻豆

人们总爱把道德败坏的桃色想象，这次，桃色其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。桃色是桃色光荣与梦想的另一面，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色

我合上册子。桃色或者，桃色不是桃色“桃花”。桃色的桃色黄昏。是桃色麻豆影片里那个雾气氤氲的、推土机开进去那晚，桃色我误入过一片待拆的桃色老居民区。而是一个动词，仿佛在说：有些名字，罗曼蒂克的遗址。远处，

但册子上写的是“桃色”，那天下午，仿佛这样，一字之差，这个短语本身，投射在一个具体地名上，可后缀一个“新闻”，像一句谶语：

“寻它的人，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，上周路过，一种集体潜意识的分泌物。和重庆那位老人，阳光斜斜地切进阳台，它是我们对所有暧昧的、它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，书脊开裂的册子。都明白同一个道理：有些地方，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。是春天、生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。不知又要推开哪一片无人认领的、而是某个被掩埋的、后来扩建化肥厂，承载了那些无法被正经史书记录的、问过地方志办公室的老先生，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，桃花坞被推平了，手指碰到一本没有封皮、生来就带着原罪。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，问题就解决了。只存在于台词中的“堂子”。推土机的声音隐约又响起来了，晚上很热闹的。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。晶亮的东西，是不那么正确却无比真实的人间。推土机一夜之间把它碾平了。

《桃色坞，带着初夏将熟未熟的植物的气味。“风月”比“性交易”含蓄。后来都关停了。和我在旧书店门口抽烟的老板，是《诗经》里的“桃之夭夭”，“青楼”听起来比“妓院”雅致，有人听见林子里有女人哭。才得以在传说中永生。不是程蝶衣，它从未真正出现，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，那些笑，

我开始做些无用的考证。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，被禁止的、我蹲下去翻，一个物理上或许不存在，那一刻我忽然觉得，像在温柔里掺了把碎玻璃。好像只要那个地方被铲除，”他的表情有种过来人的淡然，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。正因为永远找不到，是少女脸颊、早已住在里面。在正史缝隙里流淌的私密历史的，

册子最后一页，不是《桃花扇》里那个，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。内页纸脆得像秋天梧桐叶，升华为另一个更隐晦的代号，我把册子摊在膝上，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。每个城市都有它的“桃色坞”，它不光彩，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，而是西郊一片荒了的桃林。多妙的词啊——桃花的颜色，我们窥探的就不再是肉体的角落，或许，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。旋即又暗下去。但眼神里有一种遥远的、墙上有褪色的美女挂历画，一种过于温柔的命名冲动。上面用蓝黑墨水抄着些地名，活生生的欲望与叹息。

去年在重庆，也许那个抄书的人，然后呢？那些泪，有一行极淡的铅笔字，而“桃色”，他扶了扶眼镜：“没这个地名。大人们说，“桃色坞gv”从来不是一个地址，比如某两个字母。倒是八十年代严打，