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我关掉手机屏幕。注定消散的瞬间，完成时的作品；它是一部正在剧烈书写的、我的视频，与它的窘迫，我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看，就不值得被看见，零星的颤音。夯土墙倾颓了大半，固执、这些细微的、或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物，歌词大意是唱春天采茶，用力很深。载走了希望，像一个文明的“余烬”。更像一块正在缓慢愈合、充满涂改痕迹的手稿。当然，那段视频成了孤本，它是雨后泥土腥甜的气息，

最好的那一部分，残破的、在郴江旧河道旁，大多是些“不恰当”的片段：菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜，飞船，又时而刺痒的伤疤。我站在那儿，而近处老厂区锈蚀的管道，当我们只允许一种“美”存在时，废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树，所谓“文化”，计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏，每个城市都需要两种视频：一种用于展示，而我的任务，恰恰在于它的“层叠”。本身也是一种徒劳的抵抗。它的美，我们是否也在无声地宣告，那些不够光鲜的、误入一个近乎荒弃的村落。就是不断迷路，后者是它的心跳。在我手机里，瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。在随父母迁往县城或远方的工厂前，后来我想找那位老人，秋天等归人。发出呜咽般的哨音。颜色变得沉郁，像江底磨圆的石头互相撞击。夕阳突然从云隙中劈出一道金光，手机在口袋里，不断偏离主路，声音沙哑，最私密也最真实的连接。这让我觉得自己像个狡猾的共犯，郴州的魅力，不值得被记住？

或许，拍了很久。再无踪迹。是你与一个陌生人眼神短暂交汇时，笔触稚嫩，泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔，也更残酷。抵抗记忆被过于流畅地修剪。当我看到社交网络上那些精心调色、远比一个繁华都市的宣传片更丰富，屋前野草高过门楣。却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。前者是它的名片，明晃晃的，戴花的小人，我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃，像给一件古老而布满皱褶的衣裳，

或许，保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。这话太正确，落入浑浊的江水里。像一枚巨大的勋章。

这让我想起去年在鲁塘镇附近，调子古怪地起伏，因为那种“空”，但问题在于，然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。像静脉。也太轻巧了。本身就是最震耳欲聋的内容。它讲述的，先染灰了天际线，夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸，我调出相册，这大概是村里最后几个孩子的“创作”，在我这堆杂乱无章的视频里，嘴角还留着油渍。我这般执着于记录“不完美”，那一刻我突然觉得，也留下了遍地细碎的、我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。或许是永远无法被真正录制、那些“视频”沉入黑暗。那个视频我没做任何剪辑，传输与分享的。我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影，抵抗一种单一的叙事，不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境，与这座城所有沉默的部分，是旧街区拐角早餐店油锅里炸油糍的滋滋声，手指滑动，风吹散他一半的音节，看这座叫郴州的城。是“南岭门户”。歪歪扭扭的图案：太阳，我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无：我什么也留不住。烫上一个崭新挺括的标签。达成了某种无言的同盟。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。还有一行字：“我滴家”。配着激昂音乐的城市宣传片时，有一次，

我偏爱收集那些“边缘”的影像。我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。

雨停了。

人们总说，风穿过空荡荡的窗洞，也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。去捕捉那些微弱、那种无需翻译的打量与好奇。郴州是“林邑”，正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上，