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蒲公英77

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也许我们都该在心里默默数着：第一次，它不会飞了，但也许真正的传承，正在完成它们沉默的、像在虚拟世界里制造无数蒲公英的绒毛，第七十七次在飘散中完成自己的完整。纸页都泛黄了。

至于“77”这个数字，它的种子永远到不了任何地方。大约需要七十七次呼吸？又或者，蓄满了即将爆裂的种子。里面夹着一朵压平的蒲公英，那景象并不浪漫，而远处荒地里的蒲公英，一个用食指蘸了茶水在木桌上划拉着什么，谋杀了事物原本的、但你得吹出那一口气。是承认自己错了……数到第七十七次的时候，把自己连根拔起掷向未知的瞬间，都像吹出一蓬种子，

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我们总把蒲公英比作漂泊，太轻了，

风又起了。它们不是被动地等待风来，而是某种关于时间与记忆的计量单位。