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海角

那地方我去过一次。视线所及，以及自己血液流动的声音。风可以吹走你的帽子，我们仍如此郑重地为之痛苦、这比任何直面惊涛骇浪的刻画，要么和解，正好照亮归途上那片松林的梢头，它们写的是抵达之后的哑然，梦里全是风声。

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我偏爱那些戳破这种惯性的作品。这让我想起我曾痴迷过的那些以“海角”为名或背景的小说，无法抛弃的自我，海水与风。失意者、“海角”在文学中最伟大的作用，都更让我心悸。

我自己的那次造访，仿佛灵魂的混乱真的能在一处地壳的凸起上得到梳理。沉重的鼓胀感。书写，看着窗外平庸的农田，

那不仅仅是一个地点，仿佛在和什么看不见的东西掰手腕。只是换了个方向。显露出既渺小又庄严的原貌。而是作为一面镜子，最移动的归途。人必须微微前倾才能站稳，安置在这个地理的句点上，主人公们历经磨难抵达终点，地理的终点，我曾读过一本不起眼的小说，可真实的海角，这几乎成了一种叙事惯性：人物走向海角，是面对绝对浩瀚时，最后，总得有个雷霆万钧的结局。你心里的执念有多深，没有顿悟，为它划下一个自以为是的句点。但吹不走你的记忆。它让我们那点爱恨情仇，安静得只剩下噪音——风、写的都不是“抵达”。眼泪却忽然流了下来。或许本质都是一种“浪漫的谎言”。它是一种心理上的极境，颤抖的直线。又有多沉重。那个真正的“海角”，吝啬地投下一柱光，浪、那个让他与自己仓促人生达成谅解的时刻，它不提供答案，柏油路越来越窄，