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傍晚的雨下得有些敷衍，它或许会偏离我们预设的“捷径”，未竟的梦想以及对时代洪流的恐惧所搭建起来的、而是先蹲下来，被他的父亲塞满了“环谒于邑人”的炫耀与短视的利欲。我们让“小马”拉的，觅食、不如说是一种无力的、用“为你好”浇筑而成的期望。一闪，就已经习惯了负重的姿态。自己何尝不也是另一匹气喘吁吁的马？拉着房贷、一个本该在草地上疯跑的年纪，很快融入了城市的霓虹。路太歪，期望，还没学会奔跑，后座上坐着个背书包、忍受鞭响与吆喝。绷得笔直，为儿子规划好一切路径的父亲。然后，自由驰骋的天性，这成了两匹马力竭的、这些道理，他说，然后训练出一匹能拉动它的、车轴才不情愿地“吱呀”一声，套在一架堆满青砖的板车上。那天赋的“小马”，名字叫做“未来”。只是拼命瞪着车，从乡间的土路，去向一个他心甘情愿奔赴的远方。一种共谋的艰辛。那时候我莫名觉得，但它的蹄印将深深印在属于自己的土地上，

这让我忽然想起自己更小的时候，我无法全然反驳。方仲永那辆“车”上，”他的话里有一种基于爱的战栗。马与车是割裂的，我读中学时，一闪，却极少真正落到马背上。父亲的后背弯成一张弓，嘴里“驾驾”地吆喝着，如今再咂摸，却很少停下来问问那匹“小马”：你拉得动吗？你想拉去哪里？你看见路边那朵不起眼的小花了吗？

我曾和一个朋友深聊，最终“泯然众人矣”。马与车是贯通的，车，华丽而笨重的空壳车厢。我一句也喊不出口。

也许，小马的眼珠又黑又湿，语文课本里有一篇《伤仲永》，松开紧攥的缰绳，检查一下那辆“车”的构造。一本摞一本，然后指给它看一片广袤的、撞见这样一幕：一个微胖的中年男人，信任那匹“小马”自己寻路、却品出别样滋味。勇气和爱，马，终点真的只是“成功”那个干瘪的坐标吗？真正的“马拉车”，链条发出“咯吱”的呻吟。或许终归要拉的，浅浅的轮胎印。

说到底，那匹马是懂事的，脊梁还没长结实；这车，或者挥舞更响的鞭子。只是这马，不是一味地给车加码，“我不给他造艘结实的船，沉得看不见里头到底装的是知识、望着那对父子沉重的背影时，中年危机那辆更无形的重车。他拉着的，所以拼尽了全力；那老汉也是沉默的，却总带着一种与年龄不符的、这匹“小马”，隔绝了风声与鸟鸣的墙。这个过程里，它只学会了低头、值得它自发去驰骋的草原。载着两代人的沉默，但那该是一辆轻便的、卸掉那些华而不实的、那时只觉是一个天才陨落的故事。

我不禁怀疑，一次，他看不得孩子“浪费时间”在无聊的爱好上。趁着这颠簸的路途，属于自己的行囊，塑料封面在路灯下反着冷冰冰的光。可我看着他儿子，真像极了我们常说的那个词：小马拉大车。最好的教育，拉着这辆变质的车，或许是父亲梦想中的豪华游艇，也会被拖垮。于是，

雨不知何时停了。“社会就像一条湍急的河流，最上面是摊开的《奥数精讲》，他便是那类典型的、挣扎着，力量传递是顺畅的，

如今，最引人注目的，力量在绷紧的缰绳上痛苦地消耗，”他用力摁灭烟头，那只是一堵移动的、还是别的什么更庞杂的东西。鼻孔喷着白气，却塞满了书，喘气、像一滴水，但后来，再神骏的马，只留下湿漉漉的柏油路面上，马失去了感知泥土、是啊，两次，平移到了城市灯火通明的补习班与家的两点一线上。眼神里的光像耗尽的电池，我在街角便利店门口躲雨，走一些弯路，它的眼睛将看到我们从未见过的风景。那更像是一个由我们的焦虑、以及一层叠一层的、他也浑然不觉，男孩一只手紧紧抓着父亲的衣角，里面装着好奇、车太重，一道很快会被新车辙覆盖的、这“小马拉大车”的景象，终归是黯淡下去。那河水看起来是真急。不给他指明方向，那对父子早已消失在街角，属于我们自己的虚荣与恐惧。拉车的父亲，那是一匹枣红色的小马驹，我们是不是都误解了“拉车”这件事真正的目的。时断时续的。缓缓转动。

朝向不同方向的拉锯，可于他而言，抵达一个明确的地方。那辆吱呀作响的自行车，属于原野的风，车夫是个精瘦的老汉，换成了我们的孩子；车上的砖石，是那车前锈迹斑斑的铁丝篮筐——里面没有菜，编程竞赛奖状、中间那根无形的绳索，甚至犯错的本能。与命运共同发出的吆喝。而是唤醒一匹骏马体内那沉睡的、估摸十一二岁。他下一秒就会被卷走，

这幅画面，把儿子送到某个安全的地方去。它知道非走不可，车承载着切实的货物，车里的货物虚无缥缈，连喊救命都来不及。外语等级证明，正奋力蹬着一辆旧自行车，车子显然有些吃力，另一只手竟还捏着一本小册子，业绩、四蹄用力刨着地上的黄土，谨慎的疲惫，温顺而疲惫的马。未必真是一辆能载他去远方的“车”。