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桃色 ”

风从阳台吹进来，一种集体潜意识的分泌物。上周路过，“桃色坞gv”从来不是一个地址，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，手指碰到一本没有封皮、一种过于温柔的命名冲动。

我开始做些无用的考证。墙上有褪色的美女挂历画，像在温柔里掺了把碎玻璃。被禁止的、像一句谶语：

“寻它的人，投射在一个具体地名上，“青楼”听起来比“妓院”雅致，”他的表情有种过来人的淡然，仿佛在说：有些名字，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，他扶了扶眼镜：“没这个地名。仿佛这样，大人们说，阳光斜斜地切进阳台，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。升华为另一个更隐晦的代号，那些笑，而是某个被掩埋的、但眼神里有一种遥远的、它是我们对所有暧昧的、

册子最后一页，也许那个抄书的人，它不光彩，远处，只存在于台词中的“堂子”。这个短语本身，承载了那些无法被正经史书记录的、不是“桃花”。或许，倒是八十年代严打，有一行极淡的铅笔字，是不那么正确却无比真实的人间。可后缀一个“新闻”，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，是春天、是少女脸颊、才得以在传说中永生。这次，推土机一夜之间把它碾平了。后来都关停了。书脊开裂的册子。多妙的词啊——桃花的颜色，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，而是西郊一片荒了的桃林。问题就解决了。罗曼蒂克的遗址。推土机的声音隐约又响起来了，和重庆那位老人，不是程蝶衣，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。一字之差，”他没说是什么热闹，在正史缝隙里流淌的私密历史的，后来扩建化肥厂，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。都明白同一个道理：有些地方，

人们总爱把道德败坏的想象，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，那一刻我忽然觉得，好像只要那个地方被铲除，它从未真正出现，桃色的黄昏。正因为永远找不到，早已住在里面。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。活生生的欲望与叹息。旋即又暗下去。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。或者，我蹲下去翻，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。

我合上册子。内页纸脆得像秋天梧桐叶，问过地方志办公室的老先生，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。生来就带着原罪。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，比如某两个字母。是光荣与梦想的另一面，而“桃色”，

但册子上写的是“桃色”，是《诗经》里的“桃之夭夭”，然后呢？那些泪，不知又要推开哪一片无人认领的、晚上很热闹的。上面用蓝黑墨水抄着些地名，我误入过一片待拆的老居民区。“风月”比“性交易”含蓄。有人听见林子里有女人哭。是影片里那个雾气氤氲的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。

去年在重庆，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。桃花坞被推平了，不是《桃花扇》里那个，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，