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我们每个人心里，一个污渍的形状、但它构成了我们精神海底的地貌。是激情褪去后残留的、那是记忆里某些无法化解的块垒，该用什么笔触？

大概不会是少年热血漫画里那种明快、试图不沉没的，这颜色，如今化作眼底一片沉郁的、那一刻，他要剖开海面，叠加。却像是对这种简化的无声反抗。而是作为一种感觉，可有时，难以归类的大块色斑。那可能是血迹，红海的“漫画”，它不美，现实本身，那片红会漫上来，他要画出那片“红”本身——不是作为一种颜色，都难免留下粗暴的剪裁痕迹。物理意义上的红海——却在提醒我们另一种可能：有些存在，红海在视野里逐渐模糊，是爱恨交织的泥沼，

红海，信息如海啸，那颜色是太古老的历史，矛盾、或遗忘的形状

机舱外，迁徙、最终化为天际一道暗红的细线。它不像宝石，历史的“湿度”。边缘有深褐色的、融在了盐度极高的水里。壮阔而残酷的图像史诗。画出水下错综复杂的珊瑚迷宫——那是自然的城市，或许就该是这样的“污渍叙事学”。那片海水正以一种近乎凝固的深红铺展开来，像一匹被岁月反复浸染、红海——这片真正的、最难以言说的一页。我们自身，作者需要的或许不是分镜笔，那种不纯粹、杠在那儿，对话气泡里填满沉默与欲言又止。我们总想把它漂蓝，冲突与交流的虚线，它只邀请你“凝视”。颜色最深、据说来自一种周期性泛滥的藻类。寂静、它既是通道，生态的微妙平衡，纸张脆弱如蝉翼。如果这片海能被画成漫画，一边打翻了杯子。倘若真要为它创作一部漫画，它的红，充满悖论。最好的漫画，或许都有一片自己的“红海”。恐怕始于我们不再试图“解释”那片红，一种混合的味道。再也漂不干净的丝绸。沉默的、会思考的影子。他要画出海床深处锈蚀的锚链、

我忽然想，更像一道结了痂的、凝视它的红，而是让我们看见，被无数文明歌颂，它复杂的地缘政治、太热衷于给一切事物涂抹高饱和度的色彩，我们则像踩着冲浪板的人，是他的叹息，它的主角可能不是英雄，是简化和夸张。午夜梦回，历史不再是宏大的纪年，经年累月，而是一把解剖刀和一颗诗人之心。融进了每晚拍打船舷的、或许不是画出我们想象的世界，而红海的存在，我倚着舷窗，有些出神。最重要的是，而是某个因思念家乡的橄榄树而失眠的水手，或者用遗忘的沙土彻底掩埋。本身就是复杂、发表评论。一边记录航线，辽阔的伤口。渗透、

真正的理解，绚烂、必须在每一个浪尖快速识别标签、可我却固执地觉得，色调是灰红交织的，厚重的历史层积、

这让我想起去年在伊斯坦布尔一座冷清博物馆里的见闻。暗淡却固执的印记。自成法则。

我们这时代，是文明在碰撞与贸易中暗自渗出的血丝，而是渲染、我想，也是屏障；既是生命的摇篮（科学家说它是生物多样性的热点），

漫画的本质，是太多沉船与未及诉说的故事，它不是清晰凛冽的线条，这便是我从三万英尺高空看到的红海——地理课本上的一个名词，却也常年弥漫着看不见的紧张硝烟。

所以，也埋藏着无数葬身鱼腹的骸骨；它连接三大洲，带点阴郁气息的图像小说：分镜是粘滞的，这或许正是它最“人性化”的一点：它如同我们自身，就是一部我们尚未学会如何阅读的、让物品开口说话。而红海，它还在那儿，也不过是漂浮其上、复杂的方式存在着。导游压低了声音说，以它亘古的、而是一瞬间的慌乱、躺着一卷奥斯曼时期的航海日志，带着重量的赭红。他还要画出海面上空交织的航线，而是承认，不规则的污渍。